"Роняет лес багряный свой убор".
Осенних вьюг пора лобзаний.
Не вдруг строка иносказаний
Явилась к нам на чванный спор.

О, одиночество и скука!
Опальных верные друзья, -
Всегда печальные князья! –
Зачем протягивать вам руку?

Злой рок! Ответствуй! Не поэт ли
Искал с тобою дружбы сам?
Он!.. благодарный небесам;
В его лучах иные меркли.

Его ль вина?..
Вино порукой.
К ответу ведшая стезя
Печальным ведома друзьям:
Виват! Нет места в сердце скуке!

И в подтвержденье ожиданий,
Хулитель ножек, почем зря
От дней лицея и царя,
К друзьям потоки шлет признаний.


Страдалец, Музой вдохновленный,
Он из глуши, забот лишенный,
Волнует праздные умы,
Разя изяществом строфы:
"Роняет лес багряный свой убор".