Что мы по сути знаем о смерти О ней мы не знаем ничего Хотите верьте хотите не верьте Мы умрем умрем вот и все Быть может это есть начало А может есть конец концам И там вдали за перевалом Мы будем плакать по ночам Друг другу ведая рассказы О низменных вторых мирах Бросая маленькие фразы О жизни воле и мечтах И ничего о том не зная Мы все же будем говорить И ниточку опять теряя Хватаясь снова будем ныть О том что ничего не знаем О том что неизвестно все О том что все мы потеряли И никогда уж не найдем И вот вернувшись к теме смерти В смятенье просто промолчим Хотите верьте нет поверьте Оставьте это все другим
В маршрутке без места, как все, по делам. Скользнул только взглядом - простое лицо... На левом запястье, припудренный шрам. На пальце большом, серебрится кольцо. И тут же заметил глаза, как у кошки - зелёными брызгами, в прищур разрез. Звенели, качаясь, простые серёжки, и вспомнился "Чиж", только на фа-диез... Какая-то драма, без чёрного крапа. Читалась на этих, молчащих губах. На спинке сидения, кто-то царапал, Как будто случайное, тайное: "прах". Придумал судьбу, потянулся неловко. Сказать был готов: Может быть Вам помочь? Автобус вдруг встал, приплыла остановка. Ты вышла. Я в окнах увидел, что ночь...
..На левом запястье, Припудренный шрам. На пальце большом, Серебрится кольцо...
Напишите мне в одиночество. Так, без адреса, как получится. И не надо Вам имени-отчества, Как случайная мне попутчица. Без клише напишите и фразочек, Что звенят нам фальшивым золотом. Без набивших оскому сказочек О победах, отложенных на потом. Там в письме, за словами туманными, Лишь одно – неразборчивым почерком. Я прочту - пусть покажутся странными, В этой строчке размазанной росчерки. «…о.д.и.н.о.ч.е.с.т.в.о…»
